UA6ACZ

Каждый год, в то волнующее время, когда осень начинает разжигать свой листопадный пожар, я вновь и вновь перечитываю прекрасные страницы Аксакова, Сабанеева, Хемингуэя, Паустовского, Пришвина, посвящённые рыбной ловле...
И каждый раз, прислушиваясь к шелестящему дождём сумраку за холодным хрупким стеклом, задаюсь вопросом: когда, в какое время года были написаны ими эти как бы отчеканенные во времени строки?
Любили ли они лето? Без сомнения. Да и как можно без искренней любви писать об этом буйном карнавале летних красок, этом празднике пряных луговых трав, на котором всё живое свистит, щебечет и поёт гимн вечно юной Природе?
Любили ли они лето? Да, конечно, любили. Но, мне кажется, осенью, и только осенью писались ими эти неповторимые рассказы о рыбной ловле, любителями и знатоками которой они были. И что именно печальная элегия осени с её поздними холодными рассветами, ясными прозрачными далями на полях и реках, белесым ночным небом и тихим ропотом затяжного моросящего дождя рождала под их волшебным пером воспоминания об уже отзвучавшей радостной симфонии лета с его звенящим полуденным зноем, гремящими раскатисто грозами и белой пеленой утреннего тумана, тающего с первым прикосновением дирижёрской палочки солнечного луча...

...Когда мне удаётся вырваться из цепкой паутины бесконечных будничных забот, я, словно торопясь ещё раз перелистать любимые страницы, часами брожу по обрывистым заросшим берегам цепенеющей осенью Кубани, подарившей мне летом пёстрый букет по-детски удивительных приключений. Куст шиповника, склонившийся над светлыми струями знакомого омута, дарит мне горсть алых пахучих ягод. Жирующий жерех мощным ударом зажигает радужный фонтан блеснувших бриллиантами брызг вперемешку с мелкой рыбёшкой. Серебряные паутинки, невесомые в лучах полуденного солнца, лениво шевелятся и уносятся вдаль от малейшего дуновения, легкомысленные и беспечные, как стрекозы.

Лето ушло, с его беспощадным в этом году зноем, чаще ласковое и щедрое, усталое кубанское лето... Но даже в глухую зимнюю пору, когда порывистый ветер хлёстко швыряет в окна пригоршни липкого снега, оно оживёт, запоёт, закружит, едва коснёшься трепетных страниц, написанных людьми, бесконечно любившими Природу...